穿过一条挂着一溜绛纱灯笼的长廊，唐潜将吴悠引到一个幽静的院落。他独自在厨房里忙了一阵，端出来一碟笋丝。

“这笋丝细得跟头发一样。”吴悠愕然道。

“真有这么乱么？我记得我好像把每一小把笋丝都用一根粉条捆了起来，以免放在碟子里不好看。”

他幽幽地看着她。

她几乎要为他这种精益求精的样子捧腹大笑，却忍住没笑出声来：“做这种菜一定很费功夫。”

“如果刀功可以的话，就很快。”他漫不经心地道。

“惭愧，我的厨艺只怕不及你的一半。”

“不敢当。”

她扑哧一声，终于笑了出来。

“为什么笑？”

“难道你常常自己做饭？”

“当然。”

“我不信。”

“我是个口味很挑剔的人，别人做的东西如果不好，我就吃不下去。这种经历实在太多，逼得我只好自己动手。”

他顿了顿，又道：“你在这儿坐一会儿，还有几个菜，我的汤也快好了，我得去端过来。”他站起身，掩上门，走出门外。

吴悠含笑看着他，回过头时，发觉那碟子里的笋丝已经空了。

她诧异地看了看四周，不见一人，却听见一个声音从身后的一座琉璃屏风里传了出来：

“我在这里。”