那凳子可结实。

再后来关毅锋找了根差不多大小的木棍了装上去，但不知怎么的，那长度怎么弄都和其他三根不匹配，气的关毅锋当场拽过关丛又给了他一巴掌。

关丛十四岁从这里出去。

十四岁以前，关丛想着，关毅锋总有一天一定会死在他手里。

后来摸爬滚打了几年，他又想着，关毅锋有一天要么死在他手里，要么死在他仇人手里。

这句话在心里绕来绕去了多少年，久到关丛都要忘记还有这么一个人存在，直到几天前，这件在关丛小的时候称得上执念的事情猝不及防变就成了现实。

关丛到那儿的时候，人都已经凉透了。身上被扎得像个筛子，血肉模糊的一张脸，可关丛甚至都不用去辨认就知道是谁。

关丛总觉得自己应该是会十分平静的，可真到了那一天却发现内心其实并不是毫无波澜。

不是惶恐，同情，伤心，轻松，喜悦或其他。

是一种微微的焦虑。

关丛焦虑地被动接受了一个现实：由一层单薄血缘关系构成的这个家终于是彻彻底底的散了。

关丛嗤笑自己，“家”这个词对他来说未免太矫情。

十九年前，半个带着玻璃渣的酒瓶在抡到他后背上的那一刻，这个家就已经被扔掉了。

幸好他没死在十四岁的夏天。

屋外的雨滴滴答滴答砸在门口的塑料棚上，声音极为响亮。

关丛沉默着，在昏黄的灯光中把屋里打扫的干干净净。

他也不知道自己在干什么。但意识深处，就好像是在完成某种毫无意义的仪式。